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Junk Yard - Poesia rota
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En mi mente se encuentran las palabras,
en mi boca se buscan las venganzas,
de un mundo imaginario plasmado en un papel,
escrito en letras temblorosas buscando un ayer,
la tinta escurre en descenso intranquilo,
mientras la sangre corre por un solo canal.

La pluma es parte de la mano,
la mano es parte del recuerdo,
que es solo un hermano,
que ayuda a este sentimiento,
el aire roza la cara del que lo desafie,
y la tierra siente las pisadas de los caballos.

En el mundo el tiempo sigue corriendo,
horas mas y horas menos,
mientras que en la habitacion el tiempo se detiene,
para darle lugar a la inspiracion y al deleite,
las hojas caen de la copa de los arboles,
el papel cae como simbolo de promesas fallidas,
promesas que alguna vez en la vida,
se descargan en el vacio del alma que las dice.

La puerta esta cerrada para que el ambiente sea adecuado, 
las aves cantan y la vida esta encerrada,
lo que pasa en ese cuarto es un secreto,
de la soledad que aguarda ese momento,
cuantas veces has oido que el hombre no tiene alas,
si las tiene aunque no le hagan falta,
lo curioso es que las alas no se ven,
es el hombre quien las hace parecer.

En el mundo el tiempo sigue corriendo,
horas mas y horas menos,
mientras que en la habitacion el tiempo se detiene,
para darle lugar a la inspiracion y al deleite,
las hojas caen de la copa de los arboles,
el papel cae como simbolo de promesas fallidas,
promesas que alguna vez en la vida,
se descargan en el vacio del alma que las dice.

Ayer se abrio la puerta de ese dormitorio,
una silueta cargaba un escrito en su mano,
la sombra avanzo a la luz del medio dia,
era yo con mi rota poesia.