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Los Tipitos - Van gogh
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Los girasoles miran el cielo junto a el atril
De música de color, color amarillo
Hay unos tenues blancos de tiza, y un doctor
Tumor cocido de este sol, un sol amarillo
Usina caliente bajo piel, por fuera el enfermo brilla
Si quiere te manda morir, con su ojo que paraliza
Los girasoles, los girasoles