Letra Nada que hacer de Violadores Del Verso & Supernafamacho

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El cielo es un hotel de 400 estrellas, pero puede esperar. La vida es un viaje de ida, la música es la madre de todas las ciencias, porque distrae las conciencias de una generación suicida. Hablamos el idioma del delfín, algunas rubias aprenden latín para entender nuestra movida. Hip-Hop no está en los libros, está en las almas. Tú quieres saber más, yo te lo explico enseguida. Soy un neurótico hiperactivo en paro, sociólogo insociable que te habla bien claro.

Escúchame sentado, he vuelto con mi rap envuelto en cuero, por si te va el barro del sado. Desde que he entrado, he demostrado que incrusto mi párrafo en tu busto de MC frustrado. Todo lo que digas fuera de un micro no sirve, cualquiera puede hablar e inventar. Mi flow hierve, bronquitis asmática, y sueno como una roca. Rumba produce y seduce a las musas sin coca. Ciegos de alcohol, co, tu flow es previsible. Mi rap de competición sí es creíble, no puedes decir que eres el mejor sabiendo que hay uno, dos, tres MC's mejores que tú alrededor.

No por ser enorme el dolor que soporté, me doblegué. No, chico, pero estáis hablando tanto de cuánto vendo, que vuestra envidia se dispara y yo disparo el flow eterno. No hay miedo escénico, mi estilo es modélico; con Hate y con Líriko mantengo al público histérico. Mi hardcore es erótico, se basa en la química. Sacio a mi público en directo y en la intimidad. A veces me quedo sin aire y afónico, pero en conciertos lo doy todo, y todos dicen 'buff' cuando cojo el micro y suelto el material. Os improviso y meto líneas en tiempo real. El pum, el clap, el pum-pum-clap. El 'todo el mundo está', bienvenido a mi rap.

Qué pasa, juglar, ¿qué, quieres jugar?, ¿me voy a arrugar? No, te chafo con el dedo pulgar. Te animo a dudar de tu regular potencial. Tendrás que currar, se van a burlar, te irás del lugar. Unos dejaron el micro, otros siguieron rapeando, pero dejaron de oírnos como si nada pasara, pero pasaba. Doble V cae en tu cara como una cascada, y ya está.

Arrastrado de ciudad en ciudad, Hip-Hop se llama el huracán. Unas veces me da y otras me quita el pan. Soy David, pero represento a Adán en el Hip-Hop hop; rap solo, catedral como Notredame. Vengo en nombre del Hip-Hop, mientras otros pasan de puntillas. B-Boys entre comillas. No voy hablar de las piedras del camino, ni las letras que escribí en pergaminos. Uno, dos, el micro afino. En cada escenario daba un salto mortal, después dormíamos en la calle, tal vez fue tu portal.

Que baje Dios y lo vea, tengo el poder de un micro y es lo que hay, otros tienen el poder de un spray. Yo soy fiel al rap, de la r a la p. Desde luego, hermanos pondrían la mano en el fuego. Si alguna vez me han tomado por... los he cogido y les he dado por... Después se han preguntado por... Os quedan tonterías por decir como para estar callados. Os sentiréis acorralados y sin escapatoria, de lo que hablastéis, os dolerá la memoria, y os joderá encontrarme en los libros de historia.

Doble V es la alianza, el bien y el mal en la balanza. Preocúpate por la esperanza más que por la venganza. Rapeo con templanza, pero nadie me alcanza. A favor de que voy a romper mi lanza,
la inmensa mayoría sabe que no basta con saberse la teoría ante mi categoría. El éxito no es caprichoso, ya que sólo lo otorga un dichoso público riguroso y todopoderoso. Os pondréis melancólicos por lo que fuistéis, ni siquiera los chistes despertarán la sonrisa de los tristes.
Ahora ponte en mi posición sin que se salga de una suposición.

Hate como colofón, coloco mi mierda en tu colón,
tron. Rap duro, mármol teflón de costumbres, de tripas sucias. Vuelve al meollo donde meo yo, arbusto jamás ha volver crecido. Nunca fui lo que se dice un amante de la vida, cargándome mi vida, convirtiéndome en autosuicida. Con regalíz de palo, a falta de un cigarro para quitarme el monarro, luego lombrices en ano. Minucias de problemas si lo comparas con que mi vida depende de botellas.

Mal plan para acabar. Pensé en llenarme la bañera, y meter el secador enchufado a la red y adiós a la tierra. Vi la luz, quizás guiáronme bien, sigo pensando en beber, pero un poco mejor que ayer. Sensible, lágrimas no mienten, sigo llorando con el final de E.T y la muerte de Chanquete. Siempre os tendré en memoria, siempre; a los que quiero, siempre; a los que no están, siempre. Hombre de raro comportamiento, y estoy haciendo público casi todos mis desviamientos. Esguince en la testa quizás, algún golpe de cráneo, locura atroz sin más, no más.

No sé, vivo gracias a pocos, me lo dan todo. Aquel niño felíz voló, complicóseme todo un poco. Ahora dedícome a hacer el cabrito en salas; galas, furgo, kilómetros, pitanzas. Quiero vivir y dejar de sobrevivir a todo esto, pido, por lo menos, morir contento, jolines, para estudiar sergiología. Es la ciencia, a pesar de mi normal apariencia normal. Prepárenme un nicho en el cortijo de los callados, camino acelerado de ser pasto de gusanos.
Tomado de AlbumCancionYLetra.com
Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Nada que hacer.
Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer. Técnicas de asalto. Nada que hacer, nada que hacer.