Esta es la historia de un sábado
De no importa que mes
Y de un hombre sentado al piano
De no importa que viejo café.
Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra a su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción
Laira lararaira lararai lararai larara...
Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel
Cada vez que el espejo de la pared
Le devuelve mas joven la piel
Se le encienden los ojos y su niñez
Viene a tocar junto a él
Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El mas joven maestro al piano
Vencido por una mujer
Laira lararaira lararai lararai larara...
Ella siempre temió echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida, la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar
No lamenta que de malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y hay algunos que le han visto llorar
Laira lararaira lararai lararai lailara...
Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel
El micrófono huele a cerveza
Y el calor se podría cortar
Solitarios oscuros buscando pareja
Apurándose un sábado mas
Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: pareces cansado
Y aún no ha salido ni el sol
Laira lararaira lararai lararai lailara...
Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel
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