Dicen que el tiempo guarda en sus bastillas
las cosas que el hombre olvidó
lo que nadie escribió
aquello que la historia nunca presintió.
Y vuelan las gaviotas a la tierra
trayendo la vida que han robado al mar
¿A quién le importará
que las gaviotas vuelen la historia del mar?
Guarda el tiempo en las bastillas
unas cuantas semillas que entrega una canción,
pero hay un lugar donde el olvido floreció.
Guardan polvo las bastillas,
el tiempo unas semillas, quizá una canción.
Pero ¿quién guardará las cosas
que no son de Dios?
Y buscan las hormigas por la tierra
migas, migas hasta hacer un pan
¿A quién le importará
que las hormigas miguen su propia verdad.
Y nace mi canción desde el cemento,
una flor que en el desierto morirá,
y el canto de un zorzal
se perderá en el ruido de la gran ciudad
Guarda el tiempo en las bastillas
unas cuantas semillas que entrega una canción,
pero hay un lugar donde el olvido floreció.
Guarda el tiempo en las bastillas
unas cuantas semillas que entrega una canción,
pero ¿quién guardará las cosas que no son de Dios?
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