Miente,
la cicatriz sobre mi frente
y la niñez donde fui fuerte alguna vez.
Miente,
cada intención de contenerte,
una emoción que se arrepiente de nacer.
Vuelvo a girar
en remolinos de palabras sin nombrar,
fotos perdidas que no volveré a encontrar,
tanta mentira que resiste en soledad
y niega la verdad.
Puente
será tu cuerpo tendido entre
mi tiempo perdido
y tus manos?
Mienten,
la religión y los creyentes,
la libertad, la fe, la suerte,
la salvación, tu amor,
la muerte.
Y esta pena.
Y tus manos.
Y la vida.
Miente.
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