Letra y Música de J.M. Serrat
Uno se cree que los mató el tiempo y la ausencia. Pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón.
Como un ladrón te acechan detrás de la puerta. Te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.
|