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Corregir Letra Tango del quinielista de Joaquín Sabina
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Letra actual de la canción
Esta es la historia de un hombre cualquiera <br />que una tarde marchita de domingo <br />pegado al transistor, sufre y espera <br />a que den el resultado del partido. <br /> <br />Suena un tango que aflora <br />entre las equis, los unos y los doses traicioneros <br />del equipo local <br />que con mas clase sin embargo ha perdido <br />demoliendo tanta terca ilusión <br />dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños <br />del quinielista pobre que tendrá <br />que volver a la fabrica de nuevo <br />el lunes a las ocho <br />como cada semana renunciando <br />de momento, a la entrada del piso y a la boda <br />por culpa de un balón y de un portero, <br />de un penalti cabrón y de un defensa <br />por culpa de un maldito delantero <br />desengaños, que asaltan las murallas del invierno <br />cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre <br />más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna <br />rescatar del baúl el traje nuevo <br />ir con la novia al cine donde explora <br />con inútil pasión sus blandos senos <br />y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París <br />vuelve el recuerdo del arbitro traidor <br />¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños? <br />Y a las ocho, <br />se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión <br />la misma cama de la manta amarilla <br />el mismo miedo a manchar el colchón <br />donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos <br />de la tarde marchita de domingo <br />que abre la oscura puerta del silencio <br />como una mano blanda y taciturna <br />cuando los verdes dedos del invierno <br />hayan ido cerrándose cansados <br />sucios, ajados, turbios, polvorientos <br />hasta llenar de frío las papeleras <br />donde agoniza el corazón <br />del tiempo.
Letra nueva de la canción
Esta es la historia de un hombre cualquiera <br />que una tarde marchita de domingo <br />pegado al transistor, sufre y espera <br />a que den el resultado del partido. <br /> <br />Suena un tango que aflora <br />entre las equis, los unos y los doses traicioneros <br />del equipo local <br />que con mas clase sin embargo ha perdido <br />demoliendo tanta terca ilusión <br />dinamitando tantas torres de naipes, tantos sueños <br />del quinielista pobre que tendrá <br />que volver a la fabrica de nuevo <br />el lunes a las ocho <br />como cada semana renunciando <br />de momento, a la entrada del piso y a la boda <br />por culpa de un balón y de un portero, <br />de un penalti cabrón y de un defensa <br />por culpa de un maldito delantero <br />desengaños, que asaltan las murallas del invierno <br />cuando se va la tarde del domingo y no le queda al hombre <br />más consuelo que esperar el vaivén de la fortuna <br />rescatar del baúl el traje nuevo <br />ir con la novia al cine donde explora <br />con inútil pasión sus blandos senos <br />y mientras Marlon Brando en la pantalla baila un tango en París <br />vuelve el recuerdo del arbitro traidor <br />¿cómo es posible que un penalti desaga tantos sueños? <br />Y a las ocho, <br />se acostarán por fin en aquel viejo cuartucho de pensión <br />la misma cama de la manta amarilla <br />el mismo miedo a manchar el colchón <br />donde abandonan arrugados los últimos esfuerzos <br />de la tarde marchita de domingo <br />que abre la oscura puerta del silencio <br />como una mano blanda y taciturna <br />cuando los verdes dedos del invierno <br />hayan ido cerrándose cansados <br />sucios, ajados, turbios, polvorientos <br />hasta llenar de frío las papeleras <br />donde agoniza el corazón <br />del tiempo.
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