Miente, la cicatriz sobre mi frente y la niñez donde fui fuerte alguna vez. Miente, cada intención de contenerte, una emoción que se arrepiente de nacer.
Vuelvo a girar en remolinos de palabras sin nombrar, fotos perdidas que no volveré a encontrar, tanta mentira que resiste en soledad y niega la verdad. Puente será tu cuerpo tendido entre mi tiempo perdido y tus manos?
Mienten, la religión y los creyentes, la libertad, la fe, la suerte, la salvación, tu amor, la muerte.
Y esta pena. Y tus manos. Y la vida. Miente.
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