Mañana campestre
perfumada de azahar.
Un gorrion se escapa de tu voz,
en el rio la cara de los dos.
Y el viento nos cuenta
la historia de un lugar.
Corramos al monte
a preguntarle a un nogal
si es verdad que llueven rosas de cristal,
si la luna se ha ido a pasear.
Y el viento nos cuenta
la historia de un lugar
Mañana campestre...
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