Rompes relojes para qué,
si sacas fotos al incendio.
Sueltas palomas como símbolo de simulacro humano.
Poetas desesperados se visten de mezclilla,
se escupen entre ellos,
sin ver el calabozo.
La arena sigue pegada a los dedos
como el recuerdo de un olor que me acerca a tí,
falso como la memoria.
Que ocupaciones tan estúpidas de estos artistas de mierda,
que interesante es la lógica,
y ¿a quién le importa el color del cielo?
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