La luna ha vuelto a entrar por mi ventana
y le he curado las dentelladas de lobo
de aquella fría noche cuando los gitanos
no hallaban leña a la poca luz de las estrellas.
La luna ha vuelto a entrar por mi ventana
con sus zapatos rotos de cristal.
Hemos sangrado toda la noche junto a una estufa vieja,
pasada la media noche de nuestra triturada juventud.
Las guitarras de los muertos las heredan los heridos.
La luna ha vuelto a entrar por mi ventana
y he dormido con ella.
No es tan blanca como crees, la luna es negra,
y su sangre dulce como la de una princesa.
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