Parece cierto que no podré respirar,
en este mundo suelo ser normal.
Detrás del cielo un espacio blanco hay
y en la imaginación un ser vital
Son sus cabezas que están huecas de dolor
por la insatisfacción de su corazón
Es su color,
es un cráter desierto,
es la moralidad desabrida,
es un mundo de culpas debidas,
de rosas rojas y blancas,
un vil patriotismo;
desangra, desangra,
la muerte se esta riendo de ti,
es un circo la calle,
la gente,
la gente se mata,
te mata,
me mata a mí.
|