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Cuando cae la noche de la Pampa sobre las crines de los pajonales, y tejen las vigüelas la vidala, el silencio es tu barba, José Hernández. Cuando crece a lo lejos la tormenta y se estremece el trébol con el aire, galopa el trueno su malón redondo, y la luz es tu verbo, José Hernández. .No hay rumbo del silencio que no cubra tu Martín Fierro entre nuestro gauchaje, donde se desenfunda una guitarra, o la fecundan tus versos, José Hernández. No hay ranchito en que no arda tu poesía cuando se yapa el vino con la sangre, y hay que aventar la pena respirando tu corazón de pueblo, José Hernández. Y en la boca de cada peón de campo con gusto a corazón insobornable, el grito vivirá con tus palabras porque eres Martín Fierro, José Hernández. Porque siempre templaste el instrumento para expresar el alma del gauchaje, y ponerle palabras al silencio de tu pueblo. En él vives, José Hernández. Y cuando la violencia o la injusticia metan sus sanguijuelas insaciables, alzará con tu voz el horizonte un malón de guitarras populares, y será cada criollo un Martín Fierro, nuestra rebeldía, José Hernández.
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